Всегда было как то боязно перед режущими предметами. 
Такие острые. Одно не верное движение — и обычный кухонный нож уже торчит из ноги или руки. А может и из груди. И всё. Боль, а может и смерть.
Когда папа работал с болгаркой — в детстве я прятался под кровать. Мне было страшно, ведь с такой лёгкостью рассыпаются на части металл и другие прочные материалы —  а если речь пойдёт о человеческих костях?
При виде бензопилы у меня до сих пор паника. Когда бензопила в руках отца — это истерика. И параноя.


А когда я был маленький, и обижался на кого то, я думал что буду расчленять их трупы именно бензопилой. 
Вот такие пироги. С котятками.